***

Из кресла моего не видно ни черта.
А жизнь - как пыльный шкаф. А жизнь уже не та.
Всё меньше смысла в ней. Бегут , летят года
Сплошною вереницей в никуда.

Отгородясь от всех , я пробую понять , -
А есть ли вообще земная благодать?
Иль это - артефакт , что трудно отыскать?
Из кресла выбираюсь на кровать.

На улице тепло. Накрапывает дождь.
Сквозь мутное стекло навряд ли разберёшь
Мелькнувшее лицо. Меня бросает в дрожь
От мысли , что сегодня ты придёшь

И станешь укорять за грязное бельё ,
За запах табака , за странное гнильё
На кухонном столе , за скромное жильё ,
Где я лет двадцать мучаю своё

Минорное перо , уставшее от рифм.
А дождик за окном отстукивает ритм ,
Смывая пыль и грязь , стирая толстый грим
Прошедшего. И я смеюсь над ним …

2.06.2006. TSV

За стихотворение голосовали: mmoshenkov: 5 ; Businkamr: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; vladimerfedorenko@yandex.ru: 5 ; margo.matv: 5 ;