Сто тысяч солнц. Лето 1928 года. Памяти Рэя Брэдбери.

Прекрасный день! Понять, что я живу,

Что каждый лучик, мне в награду Богом данный,

Проходит сквозь меня. И, запустив в листву,

Омыть ладошки диким виноградом.


Открыта дверь. Душа вся нараспашку!

Топтать Гринтаун в теннисных ботинках,

Отдать за них последнюю рубашку

И, вдруг, наткнуться лбом на паутинку.


Достать свой пятицентовый блокнот

И желтый карандаш «Тайкондерога»:

«Июнь, пятнадцатое. Двадцать восьмой год.

Сбор одуванчиков. Чудесная погода!»


Смеяться, плакать. Быть простым мальчишкой,

Но в первый раз задуматься о вечном:

Об одиночестве не пишут в детских книжках

И молодость не будет бесконечной.


Есть дружба, что предательств не выносит,

Есть жизнь и смерть, что ходят где-то рядом,

Машина счастья — счастья не приносит,

Убить же, зачастую, можно взглядом.


А стоит — ли печалиться об этом?

Неумолимо движется к концу

Моё прекрасное двенадцатое лето,

Пощёчинами ливень по лицу…


Но важно знать, что в погребе, в опилках,

Как летопись, хранятся кванты света:

Сто тысяч солнц, разлитых по бутылкам, –

Три месяца промчавшегося лета…

За стихотворение голосовали: Ада Блок: 5 ; Сергей Ко: 5 ; Le-Ta.i: 5 ; anitas: 5 ; вселенная: 5 ; lucij: 5 ; Povorova.l: 5 ;