Не болеют мечтой и небом

Не болеют мечтой и небом,
Не болеют серебряной высью,
И в постели не кашляют летом,
Словно пот вытирая мысли.

Не ломают любовь как ноги,
Не морозят любовь как руки,
Не заходятся словно в чахотке
В бесконечно долгой разлуке.

Тем известны наши простуды,
Кто надел на себя халаты.
От всего у них есть микстуры,
Для любой болезни - палаты.

И, чуть только заклинит тело
После долгой здоровой спячки -
По-хозяйски, привычно, умело
Мы замазываем болячки.

И уже не болеем простудой,
Не чихаем микробной заразой,
А на кухне гремим посудой,
И меняем разбитые фары.

Но в душе, как открытые раны
Под слоями сиропов, таблеток -
И мечты, и любовь и обманы,
И невыполненные заветы.

И всю жизнь по-хозяйски, умело,
Мы привычно не лечим, но мажем .
Ни мечтой не болеем, ни небом,
Ни надеждами не чихаем.

И все также хрипим простудой
И читаем по книжкам причины.
И не лечим, а штукатурим
Свою душу до самой кончины.

За стихотворение голосовали: Лёля Ладная: 5 ; YRIY: 5 ; margo.matv: 5 ; Сергей Ко: 5 ; Милочка: 5 ; вселенная: 5 ;