***

***

 …куда ты идёшь, человек? В пустоту
холодных зеркал обронив отраженье.
Презревши огонь, плеск воды, наготу –
внимаешь какому ты с трепетом жженью;
в какую влюблён высоту?


В июньской юной и беспечной болтовне
келейный дух витает листопада.
Его ли зов кленовый слышу я во сне,
с его ли губ срываю тайн прохладу,
мольбу слов немощных, и ужас, и восторг.
Куда ведёт он? Заслоняя солнце,
ночная твердь легла на абрис синих гор,
где танец смерти пляшут словотворцы –
в пластах эфирной вязи временных не лет,
в кругу живых огней и вех забвенья;
где жизнь не больше, чем не сложенный куплет;
где смерть – удачное стихотворенье.

----------------------------------
-----------------

За растревоженной небесною чертой
зияют звёзды, словно норы лисьи.
Строка к строке. В сон, опоённый Пустотой,
проваливаясь, каменеют мысли…
в словесный хлам. По корке белой стен
стекают тени, скрещивая русла,
тая грядущее… Что на твоём листе?
И радости, и горе – безыскусны,
слова пусты: не дашь и тёртого гроша
…а небо – цвета переспелой вишни.

И хочется его в ладонях крепко сжать,
чтоб терпкий брызнул сок по венам нищим.