Проселочная дорога

Я думаю, стараясь быть не строгим,
О сущности провинции моей.
Ее я без проселочной дороги
Представить не могу, но хоть убей!

Пылится, убегающая в небо,
Притягивая певчих птичек хор,
В июльский полдень пахнущая хлебом
Дорога эта с давних детских пор.

Зимой в метель, петляя меж сугробов,
Под звон колоколов с больших церквей
Была и есть, как символ высшей пробы,
Забытой Богом родины моей.

Ей далеко до автомагистрали.
На картах нет ее. Не в этом суть.
По ней все мы с рождения шагали.
По ней пройдет и наш последний путь.

Пульсируют дороги - живы люди!
В провинции российской тут и там
Пылят проселки, и Россия будет.,
Коль малым селам быть и деревням!