Хирург

Белый халат, забрызганный кровью.
Нервы натянуты, словно струна.
Он помогает справиться с болью
Каждому, кто попадает сюда.

Что за работа... в бешеном ритме -
Скальпель, зажимы, система и швы.
Он полководец в яростной битве.
Снятся порою кровавые сны.

Страшно подумать - были ошибки...
Души умерших стоят за спиной.
Их имена как яркие вспышки
Врезались в память проклятой бедой.

Жизни спасая, сам выгорает.
Сердце не камень, живое оно.
И после смены он наливает
Водки в стакан - видно так суждено.

Это - хирург. Поклон ему в ноги.
И благодарность от сотен людей.
А после смерти - Божьи чертоги,
Он заслужил это жизнью своей.

За стихотворение голосовали: Ада Блок: 5 ; Susanna: 5 ; Милочка: 5 ; Лёля Ладная: 5 ; Businkamr: 5 ; : 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Светлана Иванова: 5 ; ястреб: 5 ; nozhnicy: 5 ; вселенная: 5 ; Юlk@: 5 ; Le-Ta.i: 5 ;