Все беды от Музы....

Я из жизни ушёл…. Как поэт.
Бросил всё, что считал очень важным,
И живу вновь безбедно, вальяжно -
В голове пустота, мыслей нет.

Но зато не пустеет карман –
Ведь на Музу такие затраты –
Жил в долгах, ждал заветной зарплаты….
А теперь я обут, сыт и пьян.

А великий писатель - Толстой,
Граф – не беден и Музой замечен.
Только пагубно кончились встречи –
Был небрит он, худой и босой.

Можно долго “умы” вспоминать –
Спился, болен, убит на дуэли.
За неё шли на смЕрть “менестрели”….
Всё от Музы…. Туды её мать.

Кукиш с маслом, ведь я - не такой,
Убегу от тревог и волнений….
Но полезло в нутро вдохновенье
И пишу вновь строку за строкой.

За стихотворение голосовали: malaya: 5 ; Светлана Иванова: 5 ; Милочка: 5 ; Susanna: 5 ; Сашка Волков: 5 ; : 5 ;