Воробьи

Художник рисует душу
отточенным карандашом:
над пенным прибоем клуши
как мысли дрожат огнем,

по краю слова стекают,
вдали силуэт, следы,
и письма гурьбой взлетают
под сердце, и череды

рассыпаны листья рядом,
мечтами искрит закат,
течет недопитым ядом
по берегу вешний сад,

в котором ждала, хрипела
и цепи рвала рукой...
И грифель с нажимом влево
штрихует колье слезой,

и чертит круги на горле
как воротником обид,
тушует ключи, пароли
и тянет веревку-стыд

до самого белого неба,
мотая на крылья-крюки...
А дни, будто крошки хлеба,
бездумно клюют воробьи

и клювами перья чистят
и глупо пищат вразлет,
и каждый из сотни тысяч
дерется. Грифель скребет...

Художник рисует душу -
выводит счастье-да-боль:
внизу воробьи послушно
едят свои хлеб-да-соль.

За стихотворение голосовали: Valentina_Belova : 5 ; вселенная: 5 ; Le-Ta.i: 5 ;