Сон.

Мне снился сон.
Букет цветов.
Могила свежая.
Памятник нов.
На мраморе выбита пара строк:
Нас разлучил с тобой
Злой рок.
Я на коленях пред ним стою.
Роскошный букет рукой ворошу.
Кто положил его сюда?
Кто?
Эхо вторило:
"Он!"
Раз сто...
Я оглянулась.
Да, это он!
Хотела проснуться.
Глупый сон.
Памятник белый.
Фотография.
Кто на ней?
Посмотрела.
Я.