ПОЭЗИЯ

Поэзия

Я не поэт, а только стихоплёт,
и стих мой сам не просится в полёт,
в мозгу роится часто просто чепуха
и «высыпается» на лист одна труха.
Как счастлив тот, кто реет в вышине!..
Его душа не тонет в праздной суете.
Он выше звёзд и недоступен нам,
он сердцем Бог и неподсуден сам.
Стих у него струится, как ручей,
мысль глубока, смысл ясен без ключей,
слова простые вроде - дышат новизной.
От них в озноб бросает душу, сердце – в зной,
и кажется всегда тебе, что это ты
придумал накануне якобы:
лицом к лицу лица не разобрать,
и тут же поместил в свою тетрадь.
В таком стихе, как музыка звучит
любое слово, словно пряник из печи
пылает жаром актуальности, искрит,
горит огнём бурлеска, значит, как рескрипт,
всё гармонично, изумительно, остро,
мелькают рифмы самобытно и пестро,
и растекается по строкам слов бальзам,
рождая мысли с чувствами напополам.
Вот это высшая поэзия ума,
в себя вместившая сокровищ закрома
российской мудрости, что были на Руси,
где и сейчас стихов полно, как иваси.

За стихотворение голосовали: Le-Ta.i: 5 ; vladim.sahutin2012: 5 ;