Изыскания о мухах в светильнике

I

Ох, поэтов, как мух в светильнике,
Летят на лампочку чего-то душного
или душевного, как правильно?
Как моль к шубе липнут.

Испокон веков так, но сейчас больше всего электричества,
И их тоже, соответственно, всё больше-больше-больше-больше.
Или просто видно лучше, чёрт его знает.

И всё это дело их вроде как растёт,
Но при этом уменьшается, да уменьшается.
Я уж жду не дождусь, когда пустынноголовые заумныши
Начнут одними троеточиями писать.
Но вообще я не это имел в виду, с мысли сбился.
(Это, кстати, надо для разговора о нынешнем письменно-устном общении оставить,
хотя троеточия тут не совсем к месту, хоть их, как универсальный углубитель сказанного
везде и лепят, но при этом знаки препинания парадоксально вообще нигде не употребляют
(хоть троеточия везде и лепят),
Тут скорее одними пробелами говорить будут. Ну, то есть, одними эмоциями, грубо говоря,
но при этом только письменно, даже рядышком когда сидишь, в экран тыкая. Каменный век!
Ну, прогресс, язык в будущее идёт, что поделать, он штука живая, одни правила, как я, мёртвые)

Так вот, дело их поэтическое растёт-растёт, и вообще как лифт в космос,
А при этом уменьшается-уменьшается-уменьшается.
Я, вон, недавно книжку современной поэзии, как поле степное бескрайнее открыл,
на свежести тысячи ветров, и чуть в вакууме не захлебнулся,
еле сил хватило дверцу захлопнуть,
да на лавочку с одной единственной доскою со старыми надписями на окраине городка
воздуха надышаться выбежать.
Выбежал, добежал запыхавшись, бухнулся, минут десять на всё вокруг, как в первый раз, оглядывался;
выглядел, закрыл глаза, сижу и думаю.
Я один, почему так, в упор не знаю? Наверное, один, потому что остальные умные.
Один я Иван-дурак, да и вообще не Иван. Но тоже имя простое.



II

Я как стихи пишу?
Сижу (или хожу, если совсем уж невозможно),
Чувствую, что что-то совсем не то,
И внутри как-то невыносимо пусто,
А с другой стороны - вот-вот взорвёшься как будто.
Давит-давит-давит.
А потом в одну секунду, ни с того, ни с сего - как плотину прорвало,
Я как будто насквозь вымоченную в воде губку выжимаю-выжимаю-выжимаю,
Изо всех сил выжимаю, потому что если хоть капелька останется,
Она внутри так стухнет, что всю жизнь отравит.
И под озверелым потоком этой внутренней чепухи бумага размокает-размокает-размокает,
Пока во что-то осмысленное не превратится.

И вот тут сразу хорошо становится.

Крутишь в руках эту вещицу, как ребёночка,
Радуешься, не веришь, не уж-то это из меня-то получилось?
И плевать, что через пару дней ребёночек уродом и дауном окажется,
Он сейчас самый что ни на есть лучший.

И внутри сразу как-то легко, пусто, и дышать свежо,
И активно становится, и какая-то самодостаточность и наполненность ощущается.

p.s. А если у кого во время чтения возникли пошленькие ассоциации - я не виноват.
Я стихи пишу. Пока!

За стихотворение голосовали: v2810475: 5 ; ishusebay: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;