Час.

Мне будет лет, наверно, тридцать
Когда я буду умирать.
Но сердце всё-таки искрится -
Оно ещё умеет ждать.

Тоска? Зачем она мне боле?
Зачем тянуть войну души?
Я здесь - на праздничном застолье,
На свадьбе слёз и тишины.

Я подниму бокал обиды,
И дерзко выплесну на стол.
И для прекраснейшей элиты
Известно будет - час пришёл.

Да разбредутся всюду слухи
О сумасшествии моём.
И в этой тонущей разрухе
Найти бы счастья водоём...

За стихотворение голосовали: Oleg7885_58@mail.ru: 5 ; вселенная: 5 ; Юlk@: 3 ;