Прилетят на огонь, серафимы - крылатые твари.

Прилетят на огонь, серафимы - крылатые твари.
С силой бьются в стекло, умирая на влажной земле.
Без седла скачет конь, его ночью втихую украли,
Срезав хитрый замок и следы затоптав на росе...

Серый утренний свет, свежий ветер ласкает лицо,
Он, любовницы руки, удачно на время заменит.
Из неведомых далей, души павших, приходят бойцов,
В дом, где память живых, от жестокого холода греет...

Сядут в круг у Огня, - потеснись ка братки, веселее!
Ещё место для многих, ушедших безвременно, есть.
И несут им цветы, по короткой, как жизнь их, аллее,
А седые мальчишки, отдают, вечно юным им честь...

Спирт из фляги хлебнув, - что-то вымок я, на переправе!
Окровавленный, сдвинув лоскут, на тетрадном листке,
Пишет мёртвый солдат, похоронку читающей маме,
Не волнуйся родная, я без боли ушёл - налегке...

За стихотворение голосовали: serpantin: 5 ; LORDKLIM: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Бензопила: 5 ; v2810475: 5 ; Сашка Волков: 5 ; vselennaya: 5 ; Mary March: 5 ; ЮЮЮ: 5 ; вселенная: 5 ;