И летят на огонь серафимы - крылатые твари.

И летят на огонь серафимы - крылатые твари.
С силой бьются в стекло, умирая на влажной земле.
Без седла скачет конь, его ночью втихую угнали,
Срезав хитрый замок и следы затоптав на росе...

Мчится конь вороной, обгоняя изменчивый ветер,
По тяжёлой траве, мимо ярко горящих костров.
В мир, где память живых, от жестокого холода греет,
Отголоском войны, души павших приходят бойцов...

Сядут в круг у Огня, - потеснись ка братки, веселее!
Ещё место для многих, ушедших безвременно, есть.
И несут им цветы по короткой, как жизнь их, аллее,
А седые мальчишки отдают, вечно юным, им честь...

Спирт из фляги хлебнув, - что-то вымок я на переправе!
Окровавленный сдвинув лоскут, на тетрадном листке,
Пишет мёртвый солдат, похоронку читающей маме,
Не волнуйся родная, я без боли ушёл - налегке...

За стихотворение голосовали: natalya_Kozireva: 5 ; margo.matv: 5 ; Юlk@: 4 ; fazan: 5 ;