Розе

Растёт она на клумбе пышно,
И ароматы источает.
Там лепестков – ну, тьма! Всевышний
Теряет счёт. И огорчает
Их изобилие – так много,
Что перечесть и невозможно.
Печаль поселится, тревога:
У розы сколько их? Да, сложно!..
Есть также имя у цветочка,
Его мы нежно называем.
И трепетно целуем в щёчку.
Безумно, Роза, обожаем!