Стон.

О чем ты плачешь? Птица золотая.
О дали, не постигнутой тобой?
Или звучит в душе иная боль, навеянная памятью дороги?
А может просто эхом одиноким, ты вторишь чьей то тающей строке?
К руки уставшей, плачущей руке.

Я мало вижу. Так же знаю мало.
И хоть понять пытаешься упрямо, но волны не пускают в глубину.
Мы все несем в себе свою вину.
Но сострадние, это дар для сильных.
Кто погребен в душе своей бессилием, не отзовется к помощи на зов.

О чем ты плачешь, птица золотая?
Я слышу приглушенные рыдания, в листве ночной.
Утративший покой пишу - спешу, по образу, рукой....
И кажется опять не успеваю.
Как все же мало значит наше - ЗНАЮ!
Рассудок - тень корявая любви, что далеко...
В немыслимой дали, над нашими земными головами.
Когда ни будь решим поднять? Едва ли..
На то готовит сроки высший суд.
Сгоняя стаи туч в одну грозу. Но это позже, ни к чему пророчить.

И вновь я повторяюсь эхом к ночи.
О чем ты плачешь птица? Отзовись!
С высокой ветви горя сбросив в низ, слезу свою, печального внимания.