40.
Облака на небе месят творог.
Злой. Бухой. Курю. Не брит еблет.
Потому, что мне сегодня Сорок.
Сорок лет. Пиздец, бля. Сорок лет.
Выйду я в обоссаном исподнем,
Пёрну гулко в золото полей :
Слава Богу – сорок мне сегодня.
Сорок лет. Ну, хоть, не сорок дней.
За стихотворение голосовали: Мишко: 1 ; ТатьянаМаслова: 5 ; Бензопила: 5 ; Ветеран: 5 ; : 5 ; v2810475: 5 ; trenine: 5 ; mmoshenkov: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2013-09-22 12:23
дата:2013-09-22 12:45
дата:2013-09-22 16:37
дата:2013-09-30 21:25
Я тогда под трубками лежал.
Время вроде медленно бежало,
И от «не хер делать» дни считал.
Это был ноябрь, двадцать второе…
Я решил, пока не помирать!
Ведь число-отсчёт, сороковое…
Было б в Новый год! Ё. вашу мать!
Вот такой подарок не подкинул,
Я родным, под високосный год…
Встречу я с «курносой» отодвинул,
Пусть ещё лет двадцать подождёт…