Дорога

Белые полосы змейкой уходят за грань,
За горизонт, вместе с пыльной разбитой дорогой,
Прямо за окнами здесь начинается даль,
Я буду там, только нужно еще немного.

С серого неба льется потоком печаль,
Капли по крыше играют ноктюрн перебором,
Прошлое смыто, его почему-то не жаль,
Я в настоящем, а все остальное не скоро.

Кто-то поднимется на эшафот магистрали,
Кто-то на красный промчится опять "на авось",
Кто-то останется между асфальтом и сталью,
Кто-то уедет - дети, жена... Пришлось...

Лента дороги пестреет печалью и скорбью
На фонарях у обочин распятых венков,
Там, где асфальт был густо измазан кровью
Под истерично-отчаянный визг тормозов.

За стихотворение голосовали: natali1960: 5 ; santair: 5 ; Le-Ta.i: 5 ; svetnikif55: 5 ; Бензопила: 5 ; Kampfar: 4 ; : 5 ; бета46: 5 ; вселенная: 5 ; Antoha: 5 ;