...

Мне плохо, все еще больна,
Хотя прошли и месяца, и годы
Ты говоришь, что я еще жива,
Хотя теперь я лишена свободы.
Ты говоришь, что это пустяки,
Что все забудется еще, пройдет.
Но вспомнятся тогда твои стихи,
И руки, что холодные как лед.
Те руки, что острее всякой боли,
Меня так обжигали и кололи,
Те руки, что баюкая в кровати,
Мне никогда не говорили «хватит».
Глаза твои, строжайшие и злые,
Что нагоняли на любого страх,
Меня одну так искренне любили,
Меня одну хранили в своих снах.
И губы, что шептали лишь заклятья,
И нагоняя хворь и порчу на чужих,
Шептали мне об утренних объятьях,
О жизни, что дана для нас двоих.