С претензией на пародию
Я не Есенин, не поэт,
Меня волнуют диалоги.
Мне рифмы пьесы всё ж милей
Из жизни букв, вещей, людей.
Прошу, не будьте слишком строги.
Все классики.
А список их большой.
Во мне находят отклики.
С душой.
Поэт в словах жизнь проживает.
Он слово каждое берет,
На ленты радуг расщепляет,
По строкам бережно кладёт.
И вновь взметает их зарёю,
Огнём сжигает без следа,
В пучину звуков их бросает.
Вот это да! Вот это да!
И под пером его теснятся
Картины, музыка в словах
Взлетают ввысь протуберанцем
Сдавив дыханье криком – Ах!!!
---------------------------------------
А, я?
Я, просто рифмосложец.
Согласен - скромно написал.
Теперь я жду от вас пародий.
Спасибо.
Если оправдал
Надежды тех, кто с нетерпеньем
Стиха названье прочитал.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2013-11-02 00:09
Кувалду в руку взяв, как дар,
Он расщепляет слово лично,
По строчке нанося удар.
Но как-то раз, ругаясь матом,
Он так, сердешный, осмелел,
Что расщепил кувалдой атом,
И чтоб вы думали-сгорел.
Но критик не грустит, засранец,
"Да-да"-твердит и водку пьет,
Летит поэт-протуберанец,
И всем на головы плюет.
дата:2013-11-02 09:04
Плевка не может не поймать
Его по строкам растирая,
Испытывает благодать.
Как тот поэт-протуберанец
Мечтает улететь, сгореть
В огне критического рая.
Насрать и сопли утереть.