Пьяница

Все самые яркие краски бездарно потрачены
И старый мольберт в захламлённой кладовке валяется.
Картины его - для убогих хавир предназначены!
Он знает об этом. И выжить упрямо пытается.

Все думки о том, чтоб холсты размалёвывать заново, -
В бутылке с текилой туманом хмельным растворяются.
Как эхо нелепым таланта его многогранного -
По комнате бесы хвостатые в голос кривляются!

Уродливый мир за стеклом утонул в наслаждении!
Свершившейся драмой заблудшей души упивается,
Заглавною скрипкой в мистическом чьём - то падении
Без всяких сомнений, один он, по праву - является.

Пейзаж из окна - живописец не стал приукрашивать...
- Халтурщик! - кричали в лицо раздражённые зрители.
И стали за пазухой месть всей толпою вынашивать,
Пытаясь распять неумёху в его же обители.

Сегодня он пьян, как сапожник из лиги сапожников!
Во взгляде потухшем мук творчества - не наблюдается.
В отдельных мирах (и в среде только трезвых художников!)
Пьянчуги, подобные этому, - не почитаются!...

За стихотворение голосовали: Alex-1151: 5 ; Mary March: 5 ; Le-Ta.i: 5 ; isamama: 5 ; margo.matv: 5 ;