Проза

Сижу, смотрю в окно и представляю его, идущего медленно и не уверенно, ступающего мягкой походкой. В сердце щемит какая-то необъяснимая тоска, а на лице никаких проявлений эмоции. Зима лютая и трескучий мороз, а ему хоть бы что, он идет как и шел своею дорогой в никуда. Не думая о дороге, он шагает дальше, а его уставшие глаза смотрят то себе под ноги, то куда - то вдаль. Он просто идет, оставляя за собой вереницу следов, рассеянных по белому и густому декабрьскому снегу. Он – человек, венец природы, великий, наделенный душой и разумом. И нет ему уюта среди огромных сосен и елей, которые скромно, но в тоже время властно возвышаются над его головой. Среди леса этих гигантов - он маленькая пушинка, мурашка, которая старается для того, что бы прожить. Вот он: одет интеллигентно, с виду обеспеченный и не обделенный ничем человек, но если присмотреться... Есть ли в нем, то начало, та природа? Или все давно забыто и затеряно в законах, бизнесе, деньгах, власти,красивой жизни и вечной погоней за счастьем? Может именно это привело его сюда? Мы не видим со стороны его проблемы и каждый подумает по-своему. Но этому человеку уже не нужна власть, не нужны деньги, машина, богатство. Ему нужно одно – ПОКОЙ. Следы поэтапно присыпает снегом, а человек оставляет за собой все новые и новые отпечатки. И эти отпечатки на снегу, являются следствием его существования. Я представляю его и думаю о том, что каждый такой след, похож на человека, один постепенно исчезает, засыпаясь снегом, а другой уже вот-вот отпечатается из-под ноги. И только вековые ели величественно будут возвышаться над каждым, скромно наблюдая за всей этой картиной.

За стихотворение голосовали: Istinasveta: 5 ; Мистерия: 5 ;