Граф
Да Вы, мой граф, измучены тоскою,
И стал Вам, видно, скучен белый свет.
И, споря каждый вечер сам с собою,
Остывший ковыряете обед...
Да, Вас уже не трогают забавы,
Запас скудеет дорогих сигар.
И не сложилось с почестью и славой,
И ощущенье, что как-будто стар...
Эх Вы, мой граф! Уже плюют рассветы
В похмелье Ваших выжженных идей.
Смеётся ночь и нет давно ответа
От той, ответ которой всех нужней...
Не смейте, граф! Петля давно не способ,
И дождь ещё не повод для тоски.
Смотрите, как прекрасны эти росы!
Как сказочен туман у той реки!
За стихотворение голосовали: anamarina: 5 ; Эрнесто: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2014-01-13 14:15
Вот только "вечер" и "обед"??? Но если у графа обедо-ужин или обед, переходящий в остывший ужин, тогда, конечно, всё нормально))))))
дата:2014-01-13 18:05