* * *

Миллионы оттенков серого,
С переходом в сплошное черное...
Кто-то, может, назвал бы смелою,
Кто-то - просто больной на голову.
Сигарету до тла. И в форточку
С этажа... Ну ,п*ц! До смеха ли?!
На холодном полу на корточках,
Раз,два,три...Начинай! Поехали!
Вдох и выдох...Полоска красная,
Тонких вен лабиринты синие,
Острым лезвием по запястию,
Как ответ своему бессилию.
Ритуал мазохистский жертвенный,
Не впервые уже проверенный-
Через кровь, через боль телесную
Изгонять свою боль душевную.
Без истерик, с холодным разумом,
Чуть бы глубже...Но нету смелости.
Раз, два, три- и ни капли жалости,
Лишь сознание бесполезности.
Три, четыре, на пять - еще один,
В миллиметре от жилки бьющейся.
Может, нервы, а ,может, холодно...
Жизни жребий в руке трясущейся.
Не смогла. Остаюсь. Надолго ли?
(Кто-то,может, спросил: хотела ли?)
До другого сплошного черного
В миллионах оттенков серого.

За стихотворение голосовали: margo.matv: 5 ; isamama: 5 ; 79108147822: 5 ; : 5 ; anamarina: 5 ; Версалия: 5 ;