Попугай

Памяти И. Бродского


Я легко прохожу сквозь игольное ушко ,
Как двугорбый верблюд - по зыбучим пескам.
Я невольно живу в небольшой комнатушке
И всё время пишу на бумажных клочках.

Это - письма о прошлом , иногда - настоящем ,
Это - радость и боль … о себе , для себя.
Я б завёл попугая , и с ним , говорящим ,
Обсуждал свои письма , ничего не тая.

Он скользил бы по клетке , мои вирши читая ,
Может , вслух , может , даже на трёх языках.
И открылась бы мне перспектива иная , -
С хохолком на затылке и с веночком в когтях …

Попугай рассказал бы о тропических ливнях
И о том , как стремительно лотос цветёт ,
О слонах - великанах , об их матовых бивнях
И о птичке колибри , собирающей мёд.

Я б устал удивляться этой сказочной жизни
И накрыл бы его мешковидным холстом.
Ты когда-то стоял на заре коммунизма …
И не с пряником вовсе , а с "бумажным кнутом"…

2.04.2004. TSV

За стихотворение голосовали: natalya_Kozireva: 5 ; anamarina: 5 ; wadimo: 5 ; kuskin: 5 ; : 5 ; lucij: 5 ; Ёкарныбабаев: 5 ; natali1960: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;