Книга

Книга

Увы, она меня не греет.
Январь под кожей и в окне.
Сижу один у батареи
С закрытой книгой в стороне.

Кому теперь какое дело?
И мне признаться всё равно-
Толи на улице стемнело,
Иль в голове моей темно.

Так что тревожит меня слишком,
Как будто я мертвецки пьян?
Вот эта дьявольская книжка!
Вот сатанинский в ней роман!

Я видел всё в цветных картинках:
Бал сатаны и приговор,
Как я на собственных поминках
Играю си бимоль минор.

И, будто я немного старше,
Каких-то два десятка лет.
На лавочке – на Патриарших
Сидел с Бездомным тет-А-тет.

А рядом дьявольская свита,
Как в жизни, так и в книге той.
Увы! Она не Маргарита!
А я ни Мастер никакой!

19.01.2014 Сергей Белогорский