Мяты лист...

Мяты лист сорву и лист смородины,
В котелке уже кипит вода,
Вспомнил несравненный запах Родины,
Молодости яркие года…
Ночь волной ложится мне на плечи,
Луч последний в речке утонул,
Звезды в небесах заводят речи,
Ветерок под елками уснул…

Искры костерка неосторожно
Улетают безвозвратно ввысь,
Темнота вокруг хранит надежно
Мой покой, и рифмы родились –
«Милый край, морошковые кочки,
И болота с клюквою бордо,
И березок белые сорочки,
Это вам не пригород Бордо!

В эмиграции лет тридцать прОжил,
Вспоминая часто этот край,
И со временем все ж подытожил –
Где родился, там и умирай!
Я вернулся милая сторонка!
Знаю, может быть, не заслужил…
Здесь ведь первый раз любил девчонку,
Только здесь душою счастье пил!»

...Выпью вновь отвар душисто-терпкий,
И на плед из травки развалюсь,
Не нужны мне Франции кокетки.
Я люблю бревенчатую Русь!

За стихотворение голосовали: Лидаза: 5 ; Businkamr: 5 ; isamama: 5 ; АННА ВОЛГИНА (КОРФФ): 5 ; konova.lora: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; магия: 5 ; Kampfar: 5 ; : 5 ; Эрнесто: 5 ; v2810475: 5 ; Ёкарныбабаев: 4 ; YRIY: 5 ; Валтар: 5 ; Andrej2300179: 5 ; гемма75: 5 ; Arlinn: 5 ; margo.matv: 5 ; начинающий: 5 ;