Пятница

Пятница, неделя - ад, наконец иду с работы. Первый выпал снегопад, предваряя ночь субботы. Приморозило слегка, и одет не по сезону: мерзнут ноги от носка, побыстрей дойти б до дому.
Боль, в висках внезапный гвалт, на колено припадаю, меряю собой асфальт, на губах снежинки тают. Выпорхнул, как мотылек, дух из тела при ударе, красной камедью потек лоб, застыв на тротуаре.
Вихри черные кружат, обволакивают тени; не пойму, рай или ад, в жутком нахожусь смятенье. Быстротечною канвой хлынули воспоминанья. Я, потерянный собой, с новым миром жду свиданья. Сущностей круговорот, сгустки света, тени, лица шепчут мне: "Не твой черед", - убеждают возвратиться. Им бы радость или грусть, вечность вечностью, но правда - до эмоций, слов и чувств ненасытная здесь жажда.
Тело я свое нашел, любопытных набежало: миру бренному в укор, где-то неотложка встала. Холод, пот течет рекой, вник к себе, как к истукану. Бледный, кожа c зеленцой - смерть ужасна, врать не стану.
Вновь иду вдоль мостовой, хмур народ, конец недели - уикенд очередной, на работу в понедельник.
Не дай, Боже, нам уйти, по случайности убиться, в кущи вечной пустоты раньше времени явиться.

За стихотворение голосовали: Милочка: 5 ; zomby: 5 ; Mary March: 5 ;