Пальцы снуют, поспевая за мыслями,

Пальцы снуют, поспевая за мыслями,
Точка, пробел, запятая, вопрос...
Мелкое что-то, с замашками крысьими,
В душу суёт любопытный свой нос.

Острыми зубками рвёт междометия,
Кружится быстро, хватая свой хвост.
В пьяном угаре хрипят, - многолетия!
А, похмелившись, несут на погост.

И, забывая, что кем-то положено,
Тащат - воруя - как будто своё.
Ищут пророка - но, так чтоб - похожего.
Нет - между рёбер загонят копьё.

И возликуют, в толпу погружённые,
Хилые тени царей и святош.
Лживые руки, до боли знакомые,
Точат о страсти, затупленный нож.

И придыхая, с нежнейшей заботой,
Души шинкуют, готовя на фарш.
А обожравшись, с дремотной икотой,
Пишут трагедий разнузданный фарс.

За стихотворение голосовали: flawless: 5 ; anamarina: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; konova.lora: 5 ; dx_sx: 5 ; гемма75: 5 ; Sofia1234: 5 ; Михаил Сливкин: 5 ; Kampfar: 5 ; v2810475: 5 ; Juliasan: 5 ; : 5 ; LeF: 5 ; Мистерия: 5 ;