***

Как Сирано де Бержерак,
Насмешник пялится на фрак
И отпускает злые шутки.
Увы, его автопортрет
Навряд ли явится на свет
В своём уродстве. Промежутки

Заполнят, разве, зеркала.
Жена, как ржавая пила,
Визжит, опилки источая,
И экономит на еде,
На муже, говоря везде,
Что по любовнику скучает.

Так в наше время, вопреки
Известным истинам, грехи
Не выплывают на поверхность.
И зря старался аноним
Поведать миру, что храним
Послушник, соблюдая верность.

Таков наш век ; в нём альбинос
Гоним, поскольку в сущность врос,
Противоречащей канонам.
И серый цвет, как основной,
Преобладает, так как свой
Оттенок чужд для миллионов.

Рукоплескания листвы
В случайном блеске синевы
Определяют направленье
И вектор, что невыполним,
Покуда тянется за ним
Пророков царствующих тленье.

20.02.2005. TSV

За стихотворение голосовали: indifferent: 5 ; : 5 ; Andrej2300179: 5 ; paslen: 5 ; Валтар: 5 ; margo.matv: 5 ; бета46: 5 ; Businkamr: 5 ; вселенная: 5 ; Сашка Волков: 5 ; konova.lora: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; : 5 ; v2810475: 5 ; Евген: 5 ; dvart: 5 ; kovalenkoaleksandr54: 5 ; zomby: 5 ; mashkov.poet: 5 ; Серж Трепачевский: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; Juliasan: 5 ; Махова: 4 ; natali1960: 5 ;