Художник. От кисти к казни

Огонь явился с болью,
С ней жадный мир уснул.
А сон взойдет с любовью,
Неся с собою гул.

Безмолвен словно север
Он словно юг высок,
Как будто запад верен,
И ясен как восток.

Ночами вальс крылатый
Крадет "его" покой
А днем зефир прохладный
Ведет его к одной.

Кто "он"? Не знаю, право.
Как знак пустых потерь
"Он" дар ее по праву
И мыслей колыбель.

Притворных мыслей мощи
Ему не миновать.
Но кисть снесет тень ночи!
Кому ли то не знать?

Часы пустого мрака,
Но в миг проснется свет,
Прогонит злую Раду
И свой сзовет Совет.

Свет скажет "Невозможно!"
Никто и не поймет,
Что это радость ложна,
И тот благой полет
Души, лишь смехотворной,
Бездушной страсти глас,
Что спрятал превосходно
Художника от глаз.

Ему ли неизвестно
Что в темной стороне
Таит сырая бездна
Неволю на крючке.

Но что же ты имеешь,
Чтоб просто так отдать?
Ведь душу не сумеешь
От плоти оторвать!

К чему глухие речи?
К чему слепая ложь?
"Его" лишь радость лечит,
Пусть то - игра вельмож!

Здесь фишек нет и правил
Нет судей и мячей!
Тут только чувство правит.
И даже палачей
В исходе извещенных,
Ведомых словом "кровь",
Пустых, но изощренных.
И им сладка любовь!