Про деда.

Про деда.
Слезой своей тебе протру я шрамы,
Тебя мне не забыть во век.
Ты до последнего берег горбушки граммы,
Я не забыл тебя родной мой человек.
Тебя я помню, дед, сидящего на кресле,
Со стонам ночи в муках проводил.
А утром расцветал в улыбке если,
Твой внук проснувшись в комнату входил.
Твоя спина изрытая от раны,
Была похоже на войны окоп.
И легкого остаток рваный,
Держал тебя у жизни словно строп.
Твой вздох со свистом словно бомба,
Та, что летела на родимый кров,
Твой пулемет, в бетоне катакомба,
В крови земля, разбита напрочь бровь.
Стоишь в медалях пулеметчик старый,
И майский воздух треплет седину.
А рядом я за руку, внучек малый,
Дарил ты мне лишь доброту одну!