Да ладно, Вам...

Вы, что же, пишите стихи?
Тогда, простят ли Вам грехи?
Вы к Музе пробрались под кров.
Но, здесь - так много дураков.

Вы знаете, каков дурак?
Да, тот, кто пишет просто так.
Зато - с маньячным наслажденьем.
Писать! Вперёд! И с этим рвеньем

Так подбирать в стихах слова,
Чтобы сказали - "Голова!
Слова умны, лихие рифмы,
Здесь пот пролит, и кровь, и лимфа."

С таким талантом и уменьем,
Писать так складно, столько лет!
Но, всё же, ясно, без сомненья:
Слова прекрасны. Смысла нет.

За стихотворение голосовали: marinako440: 5 ; Владимир Юрьевич: 5 ; Ладенка: 5 ; Натка: 5 ; Осенний Блюз: 5 ; ЭСТУЗ: 5 ; rfhfylbyf1936: 5 ; iuliia: 5 ; master1678: 5 ; grin: 5 ; goof24: 1 ; ksenusham: 2 ; valentin: 1 ; Мистерия: 5 ; popov: 5 ;