Поэт

И свет померк,

И больше нет поэта.

Как он тогда писал своей рукой

Любой каприз по веянию моды,

Как он играть умел своей строкой;

Как он творил, пускай еще несмело,

Пускай боясь насмешек и плевков,

Но он вперед шагал, душой болея

За то, что дал ему однажды Бог.

За дар судьбы, который был ниспослан;

За этот мир так нужный, как глоток,-

Он умирал и воскрешался снова;

И жить иначе он уже не мог.

И вот темно. Всё. Занавес.

Ни сцены, ни зрителей, и только пустота.

Руки подать здесь некому,

Отныне, - любое слово,

Это лишь вода.
2008 г.

За стихотворение голосовали: Эллен: 5 ;