Хирурги

Холодный стол, холодный свет.
Здесь жизнь творят и тут же провожают,
Здесь стены навсегда запомнили багровый цвет,
И забывать, похоже, не желают...

Здесь круглосуточно борьба.
Без передышек, ежечасно.
Здесь не привыкли говорить: "Судьба...",
Тут ошибаться - до смерти опасно.

Звучит сигнал - хирурги снова в бой,
Сверкает сталь, стекает капля пота.
Опять поспорили врачи с судьбой,
И спорят до сих пор, пока на жизнь объявлена охота.

Конечно, брат, не дай нам Бог,
Вдруг оказаться на стальной горизонтали.
Но если что, конечно, я отдал бы всё что смог,
За то, чтобы меня хирурги залатали.

За стихотворение голосовали: Котопёс: 5 ;