Три перевёртыша (не на конкурс)

Мне очень понравилась идея последнего конкурса «Перевёртыши». Создание своих стихов в стиле произведений классических авторов развивает поэтов как в образовательном плане, так и в плане совершенствования техники написания. Но здесь существует много подводных камней, и для написания таких стилизованных произведений необходим довольно большой предварительный опыт стихосложения, так как стихотворение может получиться всего лишь жалкой тенью оригинала … Я в разное время тоже пробовал что-то подобное. Выношу на ваш суд три таких «перевёртыша» (это не на конкурс). Для наглядности я привожу оригиналы (три замечательных стихотворения Анны Ахматовой, Бориса Пастернака и Иосифа Бродского) в полном объёме.


Похороны.

Я место ищу для могилы.
Не знаешь ли, где светлей?
Так холодно в поле. Унылы
У моря груды камней.

А она привыкла к покою
И любит солнечный свет.
Я келью над ней построю,
Как дом наш на много лет.

Между окнами будет дверца,
Лампадку внутри зажжём,
Как будто тёмное сердце
Алым горит огнём.

Она бредила, знаешь, больная,
Про иной, про небесный край.
Но сказал монах, укоряя :
"Не для вас, не для грешных рай".

И тогда, побелев от боли,
Прошептала : "Уйду с тобой".
Вот одни мы теперь, на воле,
И у ног - голубой прибой …

А. Ахматова


* * *

Как нынче пейзажи унылы!
Дороги залило дождём.
Я место ищу для могилы
В берёзовом царстве твоём.

Какие небесные дали
Утоплены в омутах глаз!
Монахи тебя предавали,
Усиленно богу молясь.

Погасла в светёлке лампада,
И сердце устало гореть.
Вот только о прошлом не надо
Ни думать, ни лгать, ни жалеть.

Я место ищу для могилы,
Чтоб ивы склонялись над ней,
Чтоб вольные птицы кружили
Над памятью древних камней.

Зажжём поминальные свечи.
Пусть станет кому-то светлей,
Пусть этот ромашковый вечер
Омоет просторы полей

Слезами о всех обречённых
Вот так неизбывно уйти.
У смерти такие законы,
И нету иного пути.

8.08.2008. TSV


Зимняя ночь.

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озарённый потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И всё терялось в снежной мгле,
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Б. Пастернак


* * *

Пускай зима берёт своё,
Пускай метелит!
Пускай кружится вороньё
Над бренным телом!

Она горит в моём окне,
Она пылает
Огнём, ниспосланным извне,
А воск стекает

По древовидному стволу
И, слой - за слоем,
Скрывает жизненную мглу,
Наплывы строит.

А помнишь, - летом мошкара
На свет слеталась!?
Щека к мозаике стекла
Сильней прижалась.

Ах, эти тени на стене -
Как жар соблазна!
И отражаются вдвойне,
Крестообразно

Твоя рука, моя рука -
Сплетенье судеб.
А во дворе метель снега
Всё пуще крутит.

Морозный воздух, сквозь него -
Почти как в сказке -
Вдали виденье расцвело ;
И кружев пляски

Вдруг понесло "… по всей земле,
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела …"

12.01.2007. TSV


Дом.

Всё чуждо в доме новому жильцу.
Поспешный взгляд скользит по всем предметам,
Чьи тени так пришельцу не к лицу,
Что сами слишком мучаются этим.

Но дом не хочет больше пустовать.
И, как бы за нехваткой той отваги,
Замок, не в состояньи узнавать,
Один сопротивляется во мраке.

Да, сходства нет меж нынешним и тем,
Кто внёс сюда шкафы и стол, и думал,
Что больше не покинет этих стен ;
Но должен был уйти, ушёл и умер.

Ничем уж их нельзя соединить :
Чертой лица, характером, надломом.
Но между ними существует нить,
Обычно именуемая домом.

И. Бродский


* * *

Всё чуждо в доме новому жильцу :
Скрип половиц, окно в "стерильной" раме,
Подсвечник, собирающий "пыльцу"
С соседних полок, стулья вверх ногами,

Сквозняк, скользящий по паркету вдоль
Трельяжных створок. Зеркало разбито.
И кажется, - рояль, сыграв бемоль,
Замолк навечно, простынёй укрытый.

Всё чуждо в доме новому жильцу,
А дом отнюдь к радушью не стремится.
И, подтверждая это, по крыльцу
Холодный дождь настойчиво стучится …

Любое место привыкает к тем,
Кого в своих пенатах воспитало,
А воспитанье - следствие систем
И слабость их. Как прямота - лекалу,

Всё чуждо в доме новому жильцу.
Шептания и шорохи зловещи,
Поскольку не подходят пришлецу
Ни дом, ни окружающие вещи …

23.02.2005. TSV

За стихотворение голосовали: margo.matv: 5 ; Анна Ансилевская: 5 ; Beli130755: 5 ; : 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Burovik: 5 ; Cold Ways: 5 ; Ольга 7: 5 ; darjaromanova@myrambler.ru: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;