Тюрьма иль нож - все для поэта блажь...

Тюрьма иль смерть – мне все едино, друг.
Неволею не огорчен нимало.
 
Приму твой дар. Готов вцепиться в труп
Голодный лев, деля обед шакала.
 
Пусть будет так, как хочешь ты – тюрьма.
Моя душа кончины ждать устала.
 
Стыдиться ль заточенья? Никогда
Жемчужину ракушка не смущала.

Аль-Мутанабби


Тюрьма иль нож - все для поэта блажь,
Его стихи - от божества мотивы.
Куда б не посади его, он рад,
И даже нож не портит его гривы

Волос на голове как льва,
И взгляд огнем небес пылает.
Но вот душа его проста -
Он любит мир и обожает.

Мгновенья жизни как нектар испьет -
В вино вы яд, а для него отрада.
Он умирая стих пошлет в ответ,
Пусть будет вам от этих слов услада.

А что короткий путь - то ничего,
Он больше вас почувствовал и взвесил.
Все то, что пережил, оставил вам
В любом его написанном сонете.

Грустить не надо - новые придут,
Они, как он разделят эту тризну.
Поэт живет, пока читают вслух,
Пока любовь еще живет на свете.

Тюрьма иль нож - все для поэта блажь,
Его стихи - от божества мотивы.
Куда б не посади его, он рад,
И даже нож не портит его гривы!

За стихотворение голосовали: Людмила Иванковская: 5 ;