Суббота чёрная

Зачем ты споришь со смертью,
мой друг, молодой и горячий,
Это я, кто тобою вертит ,
как щенком несмышлёным, незрячим

Это ты - всё уже проигравший
а я в болях фантомных воскресшая
и целуешь меня лишь надравшись,
и зовёшь меня дочерью лешего

Я тебя убиваю медленно,
в вендеттах уже изощрённая,
знаешь, сегодня безветренно,
как на шабаш-суббота чёрная

За стихотворение голосовали: liliya.puzhko: 5 ; soooos85: 5 ; margo.matv: 5 ; d2010v: 5 ; : 5 ; : 5 ; Amethyst Dragon: 5 ; anitas: 5 ; гемма75: 5 ; mashkov.poet: 5 ; Серж Трепачевский: 5 ; balgush: 5 ;