Медвежьи услуги

Ехали медведи на велосипеде,
А за ними клошарики на воздушных шариках.
Снова та же суета – жадный грабит простака.
Что закон – то новости. Трудно жить по совести.

Довольствоваться малым – великое из благ,
Колбасные расчеты заводят нас во мрак.
Если в уме одна колбаса,
То задние мысли и пучит глаза.

Лиса кормила журавля, чиновник мыслил о народе.
«Глупый народ! На Солнце же вспышка,
Ради тебя и старался топтыжка».
Чиновник покушал, народу отрыжка.

«Нам все «вертикально», у нас все в порядке».
Сомненья отсутствуют на лицах гладких –
Деньги напилены, спрятаны сладко.
Наводчики стрелок уладят все гладко.

Горе приносит проклятый буржуй,
В образе черта его намалюй.
Потушим страну, играть будем в прятки:
В Австрии замки… в Колумбии грядки…

Темный народ в темной стране
Горькую пьет, причастный в вине.
Зомби-напитками травят детей,
Свободно орудует денег лакей.

И народ терпеть устал,
Тихо голос свой подал.
(Авось полегчает, авось все пройдет,
Власть все услышит и сразу поймет).

«Город Солнца» – вот проект!
Сочинил его в обед
От души и всяких бед».
(Правда, был уже такой, тыщу лет тому долой).

Собралось прорабов важных, заседательных, вальяжных:
«Нам мечта твоя мила, будем строить… где пила?»
Начался аукцион, у народа сладкий сон:
«Будет город, будет сад, наконец-то я богат!»

Мешочники, кочевники, трофейщики и несть
В прорабы записались, решили Солнце съесть.
Бутафорские показы, золотые унитазы.
В черных мэрсах разъезжают, ветеранов поздравляют.

И авансом самозванцам наш народ несет свое
«Наконец-то нам построят, наконец-то заживем».
А ему соседский дед говорит: «Все это бред!
Я жевал эту пластинку и давно уже не рад.

На картинке будет сад,
А за нею злые волки красных шапочек едят.
Под фанеру нам поют, строят, лечат, стерегут.
То «фанерная» картина – понял глупый Буратино.

Раз такие пироги, с ними нам не по пути.
Мы чиновникам враги, не хотим служить идее
«Строить замки в Куршавеле».
Буду строить сам, достали, От вранья уже устал я».

А ему один ответ: «Поцелуй меня ты в пачку!
У тебя лицензий нет. Можешь строить нофелет.
Ни ума, ни инструментов… А у нас туземный раб, и заказчик наш богат.
Все построим в аккурат метр на два, будешь рад».

Просыпайся, хватит спать! Хватит рыжему мамоне наши души торговать.
Закрыта тема, увы вам люди, не в веке сем и не на блюде.
Не будет «Город Солнца», и саду здесь не цвесть.
В наследство эти грабли от предков у нас есть.

Пройдешь по ним, не глядя, опять получишь в лоб.
Уж лучше взять их в руки и двигать взад – вперед.
Гербарий из грабителей граблями разгребать,
Чтобы ростки народа не стали загнивать.

«Чудак!» – мне скажут люди. «Ну точно Перельман!
Сидел бы себе тихо и думал в свой карман».
Подходы Перельмана прекрасны от души.
Он сможет сосчитать их, число их – число «Пи».

Стянула землю туго тесьма ростовщика,
Финансовых лакеев идущих за ним – тьма.
На цепях золотых в позолоченных клетках,
Похожи на нас, только любят объедки.

Из века в век по судьбам людей
Он катит свой жернов, как жук скоробей.
По ком он проехал – в том корень скорбей,
Тому серебро дороже людей.

Их плоские лица с экранов взирают,
Бумаги их плоскую жизнь отражают.
Бумажный очаг – нашей жизни картина,
Нам нужен всем нос, как у Буратино.

2011 г.