Потом

С каждым днём ты всё ближе к границе,
Разделяющей моё насущное и былое.
Как кусок, на солнце выгоревшего, ситца,
Из ярко-синего превращаясь в голубое.
И, как будто, мне это совсем не в тягость,
Только, всё же, иногда взгрустнётся...
Не сказать человеку главное - какая малость,
Которая потом долгим эхом в памяти отдаётся.

За стихотворение голосовали: Neizveda: 5 ;