ЭТО

Мне трудно поверить в Это, -
А Это - не знает правил;
Оно невесомо, как ветер
И, кстати, не умирает.
Оно к нам заходит в гости,
Садится напротив в молчанье,
Смотря без добра и злости
На то, что у нас за плечами.
Как трудно нам скинуть ношу
Тяжёлых тревог человечьих,
Порвать с безрассудным прошлым
И бабочкой выпорхнуть в вечер
Из тесных объятий квартиры
Обставленной мягкой ленью…
Прожили – протёрли дыры.
Друг друга от злости съели.
А, Это, не упрекая,
В тишайшей своей нирване,
Не радуя, не пугая,
Обратно – не умирает.
Оно нас позвало - не слышим.
Оно нам открылось – не видим.
Что может быть, собственно, ближе…?
Не уж то надгробные плиты?
Как будто сама бесконечность
На миг заглянула в глаза нам.
А мы догорели, как свечи;
А мы побелели, как саван.

За стихотворение голосовали: eimerkulova: 5 ; : 5 ; Tesla: 5 ;