Прифронтовой синдром

Взмах белых крыльев
Растаял, рассеял дымом
Это не ангел, это был выстрел
Над всем что посеяно и не выросло
Зернами осколочных истин
Пойман был сетью
Мелких последствий
Ветром в спину
Вчера был криком
Никто не услышал
Сегодня еще один
Летел в темноте
Туда, где в стрелках часов
Теряется время


***
Не поняв то, не увидишь это
даже если то и это - одно и тоже
этот город на черные дыры других похожий
городов, улыбок, безликих случайных прохожих...
не без смысла конечно, но всё же всё тоже
повторяется завтра от случая к случаю
и исправив ошибки настойчиво,
ты еще раз следы их увидишь:
кто казались самыми стойкими
разбегутся от первого выстрела

***
Этот город не выжил,
пульсирует в ритме – живой
Он вчера еще предал и продал
Этот город стал черной дырой
Этот город не выжил

***
Если у вас каждый день умирают люди
Тогда скажите мне, где же кладбище
И чем заняты те, кто живы
Кто хоронит мертвых, считает жертвы
И ставит кресты деревянные
В этом городе год назад еще работала птицефабрика
Он тогда назывался городом,
рядом с теплоэлектростанцией
А совсем недавно, ранней весной, носили люди
Из заброшенной шахты ведрами уголь
Набирали во фляги воду
и бесплатную соль по домам мешками расталкивали
Этот город остался маленькой точкой на карте
он вчера уже умер
со всеми домами, сгоревшими заживо
Этот город умер, но где же люди
Если они умирают, то кто их хоронит
И где же кладбище?

Роман Кондаков

За стихотворение голосовали: Le-Ta.i: 5 ; Игорь Гарде: 5 ;