Психоз

Стены белые-мысли чёрные, огалтелые дни минорные.

В тишине полусонных бредней, святотатствуя перед обедней.

Лихо кубарем с горки катится, жизнь степенная быстро тратится.

Хоть с три короба есть вроде времени, а неверие бьёт по темени.

Расшибая лоб не молясь об пол, в грудь осиновый загоняя кол.

Проще даже умолишённому, подадут всегда прокажённому.

И не нужно уже загонять коней, торопиться жить на потребу дней.

Так в уныние тёмном спрятаться, не сражаться,не петь,не свататься.

В мракобесии раствориться, чтоб потом пред собой повиниться.

Голову повинную меч не станет сечь, а ведь ей пора бы покатиться с плеч.

Ни к чему уже то пустое чело, что неумно себе без конца врало.

Бремя совести сдюжить тяжело, и тринадцатое поменять число.

Расставляя всё по своим местам, дань спокойно отдать собственным врагам.

За стихотворение голосовали: Alyona: 5 ; Frau_Nett: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;