В мастерской художника

По складкам мокрого вельвета
Стекает белое вино.
Я различаю силуэты,
Как в кадрах старого кино.

Они мелькают, словно пятна,
На фоне подземельных стен.
И мне до боли непонятно -
Зачем я здесь. Зачем? И с кем?

Как будто празднуется наша
Неразделённая тоска,
Как будто что-то, вроде жажды,
Свербит и мучит до глотка,

До забытья, до остановки
(не сердца, - времени), до слёз …
Как будто скрыты под грунтовкой
Слои вне жизненных полос.

Так пожелал один художник.
Засохли кисти. Чист мольберт.
И только дух гармоний ложных
Ещё гостит средь буйства жертв.

14.01.2008. TSV

За стихотворение голосовали: Frau_Nett: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Dimitrios: 5 ; Helen777: 5 ; dvart: 5 ; mmoshenkov: 5 ;