Прости

Звали, кричали по имени. Сон улетел.
Белое небо со скрипом вползает в окно.
Хрупкое, чистое, что неисписанный мел.
Как из фужера по белому льётся вино.
Тонкой лиловой дорожкой бежит снизу вверх,
К чёрной Земле, пролетающей мимо всегда.
Помнишь, тащил ты её за собой целый век:
«Дай мне приют!». Утекла из-под ног, как вода.
Зависть внушают могилы, ушедших давно.
И без Него на Земле, как всегда, беспредел.
Разом в забвенье укрыться сияющим сном,
Где малодушие – страх в одночасье презрел.
Только не спится, и бьёт нестерпимой тоской
Через себя преступившего, руки умыв.
Там за чертой, за пылающим кровью крестом,
Он говорит, улыбается, Он ещё жив.

За стихотворение голосовали: vladim.sahutin2012: 5 ; Mary March: 5 ; Oleg7885_58@mail.ru: 5 ; Милочка: 5 ; SovWest: 5 ; tamira-2015: 5 ; shimanchik.81: 5 ; Ladessa: 5 ; Smirnov1502: 5 ; pelegrin: 5 ; evridika: 5 ; михайлов валерий: 5 ; : 5 ; toporkov2013: 5 ; paslen: 5 ; 89215676956: 5 ; 59listopad19: 5 ; anitas: 5 ; mmoshenkov: 5 ; : 5 ; N***: 5 ; wladimir efimow: 5 ; ястреб: 5 ; Cold Ways: 5 ; 79108147822: 5 ; zosazo: 5 ; popov: 5 ; lucij: 5 ; kris344897: 5 ; Sofia1234: 5 ; Ольга 7: 5 ; люся: 5 ; vetr5: 5 ; maarv: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Елена Кот: 5 ; margo.matv: 5 ;