Один из вас...

Один из вас – окаменелый труп,-
свершившегося дня сосущий пламя,
смотрю во мглу, кишащую телами.
Смотрю, живых не находя вокруг.

Мертвецкий смех и пьяная слеза –
хмельная помесь из любви и смерти…
Не ты ли – в белом – входишь, юный Вертер,
холодной ощупью в кипящий зал?

В лесу столов дубовых – стук голов –
повешенных, но меткой тенью взгляда:
порезов губ увядшую прохладу
и блеф колен её прочтёшь без слов.

Иди же, не живой, и – веселись,-
брось кости в пол, выламывай лодыжки.
Плесни вина – она почти не дышит,
швыряй в лицо стишков ей костыли.

Плюй на луну, затачивай ножи.
Любовь – не смерть, на всех любви не хватит.
Мы все – гуськом – идём по крайней дате,
выпрыгивая из штанов и жил.

Не думай о несбывшемся, былом.
Она – уже не дышит. И – вслепую –
его так зло, так искренне целует.
…И стук голов растёт среди столов.

2015

За стихотворение голосовали: Alex-1151: 5 ; lev160: 5 ; anitas: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; : 5 ; semenytch48: 5 ; galay: 5 ; kuskin: 5 ; Игорь Гарде: 5 ; 79108147822: 5 ; : 5 ; mihlin: 5 ; Молнар Шандор: 5 ; margo.matv: 5 ; Helen777: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; maarv: 5 ;