Автор: Наиль Бикметов
Рейтинг автора: 4 161
Рейтинг критика: 53 123
Дата публикации - 22.03.2015 - 10:33
Другие стихотворения автора
Рейтинг 4.9
| Дата: 13.11.2012 - 06:14
Рейтинг 4.9
| Дата: 10.06.2012 - 01:41
Рейтинг 4.9
| Дата: 18.01.2012 - 08:19
Рейтинг 4.9
| Дата: 14.06.2011 - 14:20
Рейтинг 4.7
| Дата: 28.09.2012 - 08:27
Рейтинг 4.9
| Дата: 06.07.2011 - 13:15
Рейтинг 4.9
| Дата: 03.11.2013 - 09:58
Поиск по сайту
на сайте: в интернете:

Борис Рыжий. О поэтах и поэзии (Вдогонку флешмобу)

Мне не дано такие создавать стихи,
Но счастлив тем, что могу читать их.
Жаль только, не до последней строки -
Всякий раз в глаза что-то попадает...



Поэзия должна быть странной —
забыл — бессмысленной, туманной.
Как секс без брака, беззаконной
и хамоватой, как гусар,
шагающий по Миллионной,
ворон пугая звоном шпор.
Борис Рыжий



В доме-музее А.С. Пушкина


«…от Пушкина другой писатель и поэт
отстриг клочок волос. Пошлее, скажешь, нет
истории, дружок. Но как с него мы спросим?
И мы с тобой грешны. И мы под сердцем носим
нам дорогой до слез незримый волосок
России и тоски. Не морщи нос, дружок…» —

Я говорил тебе. Но, чувствуя, как колет
в груди, я замолкал, я умирал от боли,
дружок. И увядал у бедных губ моих
дитя гармонии, александрийский стих.

1994, август


***

Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.

И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живет, живет себе, как бог.
А боги все ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.

1995, декабрь


Дом поэта

...От тех, кто умер, остается
совсем немного, ничего.
Хотя, откуда что берется:
снег, звезды, улица. Его
любили? Может, и любили.
Ценили? К сожаленью, нет.
Но к дню рождения просили
писать стихи. Он был поэт.
А как же звезды? Разве звезды?
Звезды? Конечно же, звезды!
Когда сложить все это, просто
получим сгусток пустоты.
Но ты подумай, дом поэта.
Снег, звезды, очертанья крыш —
он из окошка видел это,
когда стоял, где ты стоишь.

1996


* * *

Все хорошо начинали. Да плохо кончали.
Покричали и замолчали —
кто — потому что не услышан, кто —
потому что услышан не теми, кем хотелось.
Идут, завернувшись в пальто.
А какая была смелость,
напористость. Это были поэты
настоящие, это
были поэты, без дураков.
Завернулись в пальто, словно в тени, руки — в карманы.
Не здороваются, т.к. не любят слов.
Здороваются одни графоманы.

1997


***

Как всякий мыслящий поэт,
Имею слов запас огромный —
цены сему запасу нет,
а я не гордый, даже скромный.

Однако жадный и скупой:
сейчас, сейчас сундук достану,
пыль рукавом сотру и стану
глазеть на капиталец мой.

А ты свой нос сюда не суй,
не клянчи: Боря, дай хоть слово.
Не дам! а впрочем, что такого,
возьми, пожалуй, это…

1997


***

«Вот эта любит Пастернака…» —
мне мой приятель говорил.
«Я наизусть “Февраль”…», однако
я больше Пушкина любил.
Но ей сказал: «Люблю поэта
я Пастернака…» А потом
я стал герой порносюжета.
И вынужден краснеть за это,
когда листаю синий том.

1997


***

Как хмельные — к утру —
графоманского склада писаки,
чую дрожь по нутру
и рисую слова на бумаге.

С почерневшими от
векового куренья зубами
разеваю свой рот,
облаками дышу, облаками.

То, что было, прошло
да пребудет вовеки любимо,
и да будет светло
во грядущем, что неуловимо.

Не продашь, не вернешь,
шило не променяешь на мыло,
все с собой понесешь —
то что будет, а главное, было.

До известной черты
понесешь, до порога, до гроба,
до того, куда ты
падал с санок — и дальше — сугроба.

А зайдешь за черту —
ну и что ты принес, человече?
Я отвечу черту,
почесав удивленно предплечье.

Так, скажу, пустяки,
пару «прим», что заваркою залил,
в устной форме стихи
притащил и любовь притаранил.

1997?


* * *

Мне не хватает нежности в стихах,
а я хочу, чтоб получалась нежность —
как неизбежность или как небрежность.
И я тебя целую впопыхах.

О муза бестолковая моя!
Ты, отворачиваясь, прячешь слезы.
а я реву от этой жалкой прозы,
лица не пряча, сердца не тая.

Пацанка, я к щеке твоей прилип.
Как старики, как ангелы, как дети,
мы будем жить одни на целом свете.
Ты всхлипываешь, я рифмую «всхлип».

1999


* * *

Нехорошо быть небогатым
и очень добрым, а не злым,
каким-нибудь жидом пархатым,
беззубым, лысым и хромым
незнаменитым графоманом,
что в кухне за полночь притих,
осенним облаком, туманом,
а я как раз один из них —
то по приколу, то впустую
пляшу, играю и пою,
спасая злую, злую, злую
не воровскую жизнь мою.
Кривые буковки рисую
и, горько плача, что умру,
спасаю музыку простую,
спасаю детскую игру.

1999


***

Надиктуй мне стихи о любви,
хоть немного душой покриви,
мое сердце холодное, злое
неожиданной строчкой взорви.

Расскажи мне простые слова,
чтобы кругом пошла голова.
В мокром парке башками седыми,
улыбаясь, качает братва.

Удивляются: сколь тебе лет?
Ты, братишка, в натуре поэт.
Это все приключилось с тобою,
и цены твоей повести нет.

Улыбаюсь, уделав стакан
за удачу, и прячу в карман,
пожимаю рабочие руки,
уплываю, качаясь в туман.

Расставляю все точки на «ё».
Мне в аду полыхать за враньё,
но в раю уготовано место
вам — за веру в призванье моё.

1999










За стихотворение голосовали: dvart: 5 ; maarv: 5 ; mmoshenkov: 5 ; mihlin: 5 ; anitas: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; : 5 ; semenytch48: 5 ; Анна Ансилевская: 5 ; kit147: 5 ;

  • Currently 5.00/5

Рейтинг стихотворения: 5.0
10 человек проголосовало

Голосовать имеют возможность только зарегистрированные пользователи!
зарегистрироваться

 

Добавить свой комментарий:
Оставлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи
  • Стивенсон    ip адрес:91.215.79.78
    дата:2015-03-22 10:44

    Спасибо
  • Наиль Бикметов   ip адрес:79.104.44.122
    дата:2015-03-22 11:04

    Ищите. Находите. Читайте.
  • Гость   ip адрес:85.26.231.84
    дата:2015-03-22 10:50

    Вот за что я и люблю этого поэта. За отсутствие лишних витиевато-вычурных красивостей. Которые порой удивляют своей филигранностью (бывает такое), но не более. А читая Рыжего, я понимаю, что и сам бы так сказал. Да не умею. Зато чувствую.
    Рад встретить единомышленника в твоём лице, Наиль.
  • Наиль Бикметов   ip адрес:79.104.44.122
    дата:2015-03-22 11:04

    Взаимно рад, Михаил.
  • Анна Ансилевская   ip адрес:93.84.36.120
    дата:2015-03-22 11:21

    Это круто! Спасибо, Наиль.
  • Наиль Бикметов   ip адрес:79.104.44.122
    дата:2015-03-22 11:27

    Находите, читайте, слушайте стихи Рыжего, Анна! Они и на музыку положены.
  • natalya_Kozireva   ip адрес:109.206.45.222
    дата:2015-03-22 12:50

    СПАСИБО, Наиль...
  • Наиль Бикметов   ip адрес:79.104.44.122
    дата:2015-03-22 13:00

    Спасибо Рыжему...
  • anitas   ip адрес:2.94.15.210
    дата:2015-03-22 16:56

    Спасибо Рыжему и Вам, Наиль!
  • Наиль Бикметов   ip адрес:79.104.44.122
    дата:2015-03-22 17:19

    Как важно, при осознании того, что так не напишешь, сопереживать вместе с поэтом. Читать такие стихи - это нечто большее, чем удовольствие.