СКЛЕРОЗ.

Быть может, я и ошибаюсь,
В своих суждениях о нас,
Что здесь поведать собираюсь,
Без всякой лести и прикрас.

Мне темой служит благодарность,
За те дела, что мы творим,
Воспринимая их, как важность,
Для тех, кому благоволим.

Но видно в памяти людской,
На благодарность места мало,
И в буднях суеты мирской,
Забыто прошлое, пропало.

Когда ты нужен – ты хорош.
Тебя похвалы окружают,
Во всём ты мудр и пригож,
И про тебя не забывают.

Но вдруг, ты сделал, что не так,
И всё благое враз забыто.
Ты хуже всех. Ты просто враг,
Из памяти, что было, смыто.

У благодарности людской.
Как видно, память коротка,
Уходит за гроши в отстой,
Как в распродаже с молотка.