Проклятая война
На фронт сына провожала мать
Четвертого,младшего, воевать.
На глазах от слез-пелена,
Что же ты наделала проклятая война.
Много дней прошло,а писем нет.
Когда от сыновей придет ответ?
И с тоскою смотрит она в окно,
А на улице холодно и темно.
И вот,наконец,долгожданный ответ.
Она открывает заветный конверт,
Вместо родного привета,
Выпала фронтовая газета.
Написано,что сын ее ,Петр,
Погиб,как герой.
Убили командира,
Он поднял роту в бой.
И высоту они взяли,
И немцев отогнали.
И лежал он у окопа,
Весь прошит из пулемета.
И пришел рассвет.
Ему было двадцать лет.
За стихотворение голосовали: ak62: 5 ; 7valent: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией