без назв.

....Он как озноб, сидит себе во мне,
И кашляет то рифмой, то мокротой.
Ему стихов... А мне курить охота.
И тощая надежда в глубине.

Опять маячит мне его портрет.
С вершины мимолётных самолётов,
С высотных стен, стеклопакетных окон.
Он прост и вечен, как велосипед.


В одной руке... ( не знаю как назвать),
В другой рогулька, вероятно лира.
Уместней, впрочем, было бы пол-литра,
И море по колено - благодать.

За стихотворение голосовали: popov: 5 ; Стивенсон : 5 ; Александр Матвеевич: 5 ; Рецензент: 5 ; Fate: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;